¿Qué estará haciendo a esta hora
mi andina Rita de junco y capulí?
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.
¿Dónde estarán tus manos, que en actitud contrita
planchaban en la tarde blancuras por venir
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir?
¿Qué será de su falda de franela; de sus
afanes, de su andar
de sus sabor a cañas
de Mayo del lugar?
Ha de estarse a la puerta
mirando algun celaje
y al fin dirá temblando "Qué frío hay, Jesús"
y llorará en las tejas un pajaro salvaje
César Vallejo
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